feliz cumpleaños

[injury]

I always cry at endings

sortilegio contra el frio

Te dije que hicieramos el amor copulando en el aire.
Todo es posible en esta noche fría en la que ululan los árboles

vadeando las enormes bocanadas del viento.

Estamos solos y sin embargo la soledad no existe.

Si juntamos las manos encenderemos

el fuego imprescindible para vernos

los ojos brillantes de deseo.

Tu piel me atrae con la gravedad de todo el cosmos

que afuera sufre su negra eternidad impenetrable.

Pretendamos que somos una nave

sobre la tersa espalda del océano

y en el cuenco profundo de la madera,

acomodémonos para el amor,

acurruquémonos y seamos otro nuevo elemento.

Tu cuerpo se vuelve mar inexplorado donde poso mi navío,

amor redondo y definitivo

que no abandona mi playa de veleros y naufragios,

ola calida reventándome en el fondo del pecho,

espuma sobre mi corazón, invasión de ternura en los huesos.

Tu cuerpo que desde siempre

parece haberme estado esperando.

Se a revelado desnudándose como una cueva

que necesitara de mi palabra para abrir su secreto

ante la magia de tu sonrisa, ante mi cercanía

que sabia la combinación oculta

desde antes de tener memoria.

G. Belli

comets

que la belleza nos acompañe

Oír música es entrever el infinito. Emociona imaginar lo que sienten quienes tienen el privilegio de hacerla. Los músicos son tesoros. En México, tesoros no siempre apreciados como tales. Es difícil vivir de hacer música en nuestro país. Por eso hay que celebrar la voluntad de quienes con audacia y tenacidad se han reunido para compartir la emoción de un arte apasionado y sereno con el que deberían tramarse todos los días de nuestra vida.

Creo que la música, más que ningún otro arte, nos muestra mucho de lo mejor de nosotros mismos. Se abraza la música para responder la incandescente línea de nuestras dudas, para sentirnos vivos, eternos. De ahí que acercarse a ella sea dar con la fina trama de pasiones y delirios que tantas veces nos urgen para no desertar. Oyendo música asistimos con gozo al sentimiento de que hay una respuesta de luz para muchas de nuestras preguntas.

La reverencia que sentimos frente a la música sólo es comparable a la que puede sentirse por la naturaleza cuando más desafiante y más bella se nos muestra. Oír música es convocar un hechizo y perderse en él. La vida generosa y lenta, sin destino preciso, sin ansia de predominio, sin litigio, bella y drástica como es, se recuenta y se redime con música.

Quienes nos regalan su talento y ponen sus fuerzas y su esfuerzo más intenso en crear y recrear música, para luego regalárnosla, resultan imprescindibles. Con su existencia la MileniuM Sinfonietta consigue recordarnos esta verdad. Vivimos, a pesar de nuestros desvelos, en un mundo de luz. Y no hay catástrofe, ni pérdida, ni augurio que pueda librarnos de semejante bendición. Esto nos dice la música, a revivir esta certeza nos invita la MileniuM Sinfonietta cada vez que nos ofrece un concierto. Acudir a su música nos ayuda a exorcizar las demandas de lo trivial para hacerle una reverencia a lo inaudito. La música, el más prodigioso de todos los sueños humanos, es un milagro. Dejémos que su belleza nos acompañe.

Ángeles Mastretta.

Festival Internacional de música de Morelia 2009
Plaza Valladolid
21 de Noviembre , 20:00 hrs

MILLENIUM SINFONIETTA

cerezo

cadaver exquisito

Comienza el día
y una luz sentimental
nos envuelve, vuelve, se va
la fabulosa sinfonía universal
nos envuelve, vuelve, se va
tango sexo, sexo y amor
tanto tango, tanto dolor
mi vida gira en contradicción,
jamás conquiste mi corazón
más donde estaba cuando
pasó lo que pasó
¿Hablándome al espejo solo?

Si de nada sirve vivir
buscas algo por que morir.
El tiempo me ha enseñado a mirar
a veces me ha enseñado a callar,
dónde estabas cuando paso lo que paso
¿Hablándote al espejo sola?

Es tanta la tristeza y es tan ruin
que celebro la experiencia feliz,
la estupidez del mundo
nunca pudo ni nunca podrá
arrebatar la sensualidad.

Busco mi piedra filosofal
en los 7 locos
en el mar,
en el cadáver exquisito,
en no tener piedad,
en la quinta esencia de la música,
dentro mío en el amor

y el…
Odio tener que pensar,
preferiría tu sonrisa a toda la verdad
avanzo un paso
retrocedo y vuelvo a preguntar
que algo cambie,
para no cambiar jamás
todo es imperfecto amor
…y obvio.
Fito Paez

àlafoss

la chole

Digamos que son poco mas de las seis de la tarde, y aqui, en casa, tal vez por ese efecto del atardecer de otoño, la estancia vacia se llena de un halito de melancolia que se suma a la que ya se trae a cuestas. Se escucha una cancion, una cancion que se esta repitiendo y que a ti, aunque esta en un idioma inventado, te dice que somos el mundo entero y tambien la nada, de subito el infinito y el silencio absoluto, que si cierras los ojos somos espiritu y si los abres somos cuerpo, que somos como un arbol desnudo alli a lo lejos, como una esperanza latente, como un puerto marino, como un libro en blanco o como una sola cancion…Es un agadable consuelo tenerla a la mano, al oido mejor dicho, pero en el fondo sabes que no basta. Asi en todo, a veces hace falta que el aliento del consuelo empañe la ventana, que el corazon de la complicidad lata ahi nomas, frente al de uno, que la caricia en el pelo y la palmada en la espalda sean corporeas y el abrazo deje marcas en la piel. Vaya soledad canija. Hay momentos en que, suavemente empujado por el desasosiego de ya no conjurarla o sentirla tan a flor de piel, te sorprendes urgando entre antiguas sombras. El vacio en el pecho. Es entonces cuando se impone ser fuerte de alguna forma, no caer en las trampas de la canija soledad. Las cosas cuando estan muertas hay que mantenerlas muertas. Conformarte o reconformarte, mejor dicho, con lo que en ese momento se tiene; de algun modo, pues es muy feo vivir en compañia de cadaveres exquisitos y alcabo descubrir que igual has estado solo todo el tiempo. Aqui la voz se quiebra, pues te das cuenta que es el espanto, el miedo de tanta soledad el que llena tus dias. Como al que le cae el veinte y debe empezar a reconstruir y reconquistar su lugar en el mundo, en el sentido, en la vida. Recuerdas que el tiempo y la distancia salvan de la mera retorica. Piensas en el amor a la media distancia. Sin estar ya por completo adentro o completamente fuera de ti. Piensas en el amor que suele convertirse en una distraccion tremenda cuando los encuentros son esporadicos, aunque mas apasionantes y placenteros, haciendo de cualquier fecha un santo dia (amor de lejos es de conejos). Lo reconfortante que seria ahora mismo sentarte a mirar el horizonte esperando a esa barca, pensando en esa barca, o lo que seria mejor, llamando a esa barca. Cuando en realidad lo que siempre has querido es entender el por que de tu naufragio, cruzar a nado el mar, con tu soledad merecidamente ganada, simple, tranquila; y valorarla, seguirla descubriendo amable, interezante, bendita, necesaria, incluso util, como si se tratara de un salvavidas que para la mayoria es un madero podrido; la soledad que es tu refugio tras algunas derrotas que tienen que ver con la familia, con ‘lo que se tiene que hacer’, con la amistad. La soledad que es tu sosiego cotidiano entre tanto absurdo y tanto cinismo que rodea tu patria y tu mundo. No distraerla, no huirle. La necesidad de compartir ya no puede ser tu brujula. Ni la urgencia de no sentirte a solas, ni de buscarle distracciones al corazon ¡¡que pueden ser tan apasionantes, tan justificables!!...Digamos que el sol acaba de ponerse. Te repites algo que alguien te escribio al pie de la pagina de un libro hace años: SOLO QUIEN HABITA Y CONQUISTA SIN DISIMULOS SU PROPIA SOLEDAD PUEDE ASPIRAR A LA AMOROSA COMPAÑIA. Es el unico tip que conoces. El unico que puedes sugerir. El unico que en este momento puedes sugerirte.

somos

¿Y si sólo fuéramos la imagen reflejada en un espejo? ¿Somos el recuerdo de alguien que nos esta olvidando? ¿O somos tal vez una mentira?

1. Si es que somos tan solo la imagen de un espejo, ¿Cuál es la naturaleza exacta de los seres cuyo reflejo somos?

2. Si es que somos la imagen de un espejo ¿podemos cobrar vida matándonos?

3. ¿Es posible que podamos procrear nuevos seres autónomos, independientes de los seres cuyo reflejo somos, si es que somos la imagen de un espejo, mediante la operación quirúrgica llamada acto carnal?

Alguien ha señalado la posibilidad de que seamos una realidad inquietante: la de que seamos nada más imágenes de una película cinematográfica. En tal caso, para recordarlo con precisión, haría falta la misma música, los mismos ruidos, por que estas imágenes casi siempre van acompañadas de música cuando los personajes no hablan, cuando sólo es dado contemplar sus rostros insistentemente en esa oscuridad aparentemente silenciosa, pero que, sin embargo, esta llena de rumores y del sonido que hacen los cuerpos en la quietud. Hubiera sido preciso escuchar exactamente la misma música, exactamente la misma…

Habéis hecho una pregunta: ¿Es acaso que somos una mentira? decís. Esta posibilidad os turba, pero es preciso que os avengáis a pertenecer a cualquier de las partes de un esquema irrealizado. Podrías ser, por ejemplo, los personajes de un relato literario del genero fantástico que, de pronto, han cobrado vida autónoma. Podríamos, por otra parte, ser la conjugación de sueños que están siendo soñados por seres diversos en diferentes lugares del mundo. Somos el sueño del otro. ¿Por qué no? O una mentira. O somos la concreción, en términos humanos, de una partida de ajedrez cerrada en tablas. Somos una película cinematográfica, una película cinematográfica que dura apenas un instante. O la imagen de otros, que no somos nosotros, en un espejo. Somos el pensamiento de un demente. Alguno de nosotros es real y los demás somos su alucinación. Esto también es posible. Somos una errata que ha pasado inadvertida y hace confuso un texto por lo demás muy claro; el trastocamiento de las líneas de un texto que nos hace cobrar vida de esta manera prodigiosa; o un texto que, por estar reflejado en un espejo, cobra un sentido totalmente diferente del que en realidad tiene. Somos una premención; la imagen que se forma en la mente de alguien mucho antes de que los acontecimientos mediante los cuales nosotros participamos en su vida tengan lugar; un hecho fortuito que aun no se realiza, que apenas se esta gestando en los resquicios del tiempo; un hecho futuro que aun no acontece.

Somos un signo incomprensible trazado sobre un vidrio empañado en una tarde de lluvia. Somos el recuerdo, casi perdido, de un hecho remoto. Somos seres y cosas invocados mediante una formula de nigromancia. Somos algo que ha sido olvidado. Somos una acumulación de palabras; un hecho consignado mediante una escritura ilegible; un testimonio que nadie escucha. Somos parte de un espectáculo de magia recreativa. Una cuenta cerrada. Somos la imagen fugaz e involuntaria que cruza la mente de los amantes cuando se encuentran, en el instante en que gozan, en el momento en que al unísono mueren. Somos un pensamiento secreto…

Salvador Elizondo Farabeuf (frag) ¡Librazo!

same ghost every night

joaquin font

Hay una literatura para cuando estas aburrido. Abunda. Hay una literatura para cuando estas calmado. Estas es la mejor literatura, creo yo. También hay una literatura para cuando estas triste. Y hay una literatura para cuando estas alegre. Hay una literatura para cuando estas ávido de conocimiento. Y hay una literatura para cuando estas desesperado. Esta última es la quisieron hacer Ulises Lima Y Belano. Grave error, como se vera a continuación. Tomemos, por ejemplo, un lector medio, un tipo tranquilo, culto, de vida más o menos sana, maduro. Un hombre que compra libros y revistas de literatura. Bien, ahí esta. Ese hombre puede leer aquello que se escribe para cuando estas sereno, para cuando estas calmado, pero también puede leer cualquier otra clase de literatura, con ojo critico, sin complicidades absurdas o lamentables, con desapasionamiento. Eso es lo que yo creo. No quiero ofender a nadie. Ahora tomemos al lector desesperado. ¿Que es lo que ven? Primero: se trata de un lector adolescente o de un adulto inmaduro, acobardado, con los nervios a flor de piel. Es el típico pendejo (perdonen la expresión) que se suicidaba después de leer el Werther. Segundo: es un lector limitado. ¿Por qué limitado? Elemental, por que no puede leer mas que literatura desesperada o para desesperados, tanto monta, monta tanto, un tipo o un engendro incapaz de leerse de un tirón En busca del tiempo perdido, por ejemplo, o La montaña mágica (en una modesta opinión un paradigma de la literatura tranquila, serena, completa), o, si a eso vamos, Los miserables o Guerra y paz. Creo que he hablado claro, ¿no? Bien, he hablado claro. Así les hable a ellos, les dije, les advertí, los puse en guardia contra los peligros a que se enfrentaban. Igual que hablarle a una piedra. Otrosí: los lectores desesperados son como las minas de oro de California. ¡Más temprano que tarde se acaban! ¿Por qué? ¡Resulta evidente! No se puede vivir desesperado toda una vida, el cuerpo termina doblegándose, el dolor termina haciéndose insoportable, la lucidez se escapa en grandes chorros fríos.

El lector desesperado (mas aun el lector de poesía desesperado, ese es insoportable, créanme) acaba por desentenderse de los libros, acaba ineluctablemente convirtiéndose en desesperado a secas. ¡O se cura! Y entonces, como parte de su proceso de regeneración, vuelve lentamente, como entre algodones, como bajo una lluvia de píldoras tranquilizantes fundidas, vuelve, digo, a una literatura escrita para lectores serenos, reposados, con la mente bien centrada. A eso se le llama (y si nadie le llama así, yo le llamo así) el paso a la adolescencia a la edad adulta. Y con esto no quiero decir que cuando uno se ha convertido en un lector tranquilo ya no lea libros escritos para desesperados. ¡Claro que los lee! Sobre todo si son buenos o pasables o un amigo se los ha recomendado. Pero en el fondo ¡lo aburren! En el fondo esa literatura amargada, llena de armas blancas y de Mesías ahorcados, no consigue penetrarlo hasta el corazón como si consigue una página serena, una pagina meditada, una pagina ¡técnicamente perfecta! Y yo se los dije. Se los advertí. Les señale la página técnicamente perfecta. Les avise de los peligros. ¡No agotar un filón! ¡Humildad! ¡Buscar, perderse en tierras desconocidas! ¡Pero concordada, con migas de pan o guijarros blancos! Sin embargo yo estaba loco, estaba loco por culpa de ellos, por culpa de Laura Damián, y no me hicieron caso.

Roberto Bolaño. Los detectives salvajes (frag)

mas aun

[Sin querer la vi llegar
su vibrante luz encarnada en ilusión.
Es la especie que nos une
un salto mortal
para que la vida continue
en muchas sumas de placer...
Y que dure lo que dure lo real.
Y que dure lo que dure la ficción.
¿Es que acaso te sorprende
el que sea asi por siempre?
Hoy la tarde esta increíble
y quiero embellecerte mas...aun]

de mares y mareas

Media tarde frente al mar. Nublado de “marejada”, dicen los lugareños. Toda la mañana una llovizna petit que empaña la vista. El mar, cansado, apenas agita un poco. Suaves olas. Su mano maternal ha olvidado colores, mezclando la paleta entera ha conseguido un agua de enjuagar pinceles.

La ausencia de brisa provoca que el calor aumente. La humedad de todo y en todo se despierta.
Dejo el libro. Mi playa de soledad está cansada de amaneceres. Me decido, entro al mar. De inmediato me reconoce. Su espuma cual abrazo se mete entre mis piernas, me sacude. Esquivo un par de olas y ya estoy dentro. Calma.

Este mar abochornado de las cinco de la tarde apenas quiere hablar. En silencio me recibe. En aguas quietas de arenas dormidas, floto. Escucho mi respiración en el fondo del mar. Las ondas marinas viajan, se llevan mi imaginación. Toda agua soy. Allá voy mar adentro...

María Cristina Rodríguez.

we've been had

mensaje

15 - 10 - 09 6:44pm

Todo salio bien.

...

Yo en este Jueves necesito que alguien me regale chocolate.

caset

Morgana salio enfurecida de la casa de Orson. Azoto la puerta de la calle y camino hasta su Golf con las cejas arrugadas. Orson había decidido dormirse a los veinte minutos de su llegada. Solo le había arrebatado los viandas, le había dicho dos o tres cosas sobre la falta del agua y se había echado en su cama a recuperar la noche que acaba de gastar en sus anodinos dibujitos.

Se instalo en el asiento del piloto. Metió un caset de los Pixies, encendió el coche y rehizo el camino hasta su casa. La mañana no alcanzaba la mitad todavía. Se acordó de su encuentro con su amigo Canabis en el Sanborn’s de San Ángel. Hacia dos días. Mientras ella compraba unos Camel en la tabaquería su colega de andanzas de la secundaria le veía descaradamente las nalgas y le decía porque no se tomaban algo en el bar que estaba a unos pasos. La imagen de Orson encerrado en su habitación pintando a su estupido pescado, diciéndole que hoy no tampoco podía salir con ella, que mejor se divirtiera con sus amigos mientras el terminaba con esa racha pictórica, había decidido las cosas y la había acompañado hasta la recóndita mesita del bar y durante las primeras dos cervezas. Después, sorteando como podía las intentonas de Canabis, se había dejado aguijonear por la posibilidad de llevarse esa gato al agua. Acepto la siguiente petición del gato, que ya andaba en las melosidades de que toda la vida había conservado la silenciosa esperanza de poseerla, y se dejo arrastrar hasta su cuarto en una oscura esquina de la colonia Condesa…

…Canabis presentía que no debía tocarla. La perra empezó a rehacerse el cuerpo largamente con las manos, Canabis, fuera de si, vio como la diosa se arqueaba y al instante se quebraba en un grito inolvidable. Luego Morgana se vistió sin voltear a verlo. Abandono la mazmorra y se interno en la ciudad piloteando su coche y oyendo el mismo caset de los Pixies que venia sonando en ese instante.

Jordi Soler. Bocafloja (frag)

cuentico

En el mar la vida es más sabrosa.
La mama de la Carmen había pasado toda la mañana preparando sopa de
mariscos, ya que era su cumpleaños. Desde entonces aborrezco los mariscos.
No se que específicamente estaba echado a perder: el pulpo, los camarones,
los ostiones, los caracoles los cayos de hacha. A la mejor fue tanto
chile que le eche. La única que se enfermo fui yo.

En el mar te quiero mucho más.
Me enamore de ti sin conocernos. La Carmen se emocionaba con tus e-mails,
me explicaba todo aquello que escribías entre líneas y muchas veces me dio
consejos para seguir con este amor a distancia. Yo aquí y tú allá.

Con el sol, la luna y las estrellas.
Como olvidar ese día en que fui por ti al aeropuerto. Le pedí la camioneta
a mi mama y la carmen me acompaño. Yo saltaba de felicidad al verte venir
hacia mí. Resultaste ser más alto de lo que imagine y mucho más blanco.
No podía creer cuando me abrazaste y me diste un beso en la frente.
Mi príncipe azul venia a rescatar a su sirenita.

En el mar todo es felicidad.
Después que te dejamos en el hotel fui a casa de la Carmen a comer
sopa de mariscos pues era su cumpleaños. Al terminar el plato de sopa
tuvieron que llamar al doctor porque comencé a vomitar. Me la pase en mí
casa vomitando y con diarrea sin poder estar contigo. La Carmen se ofreció
a llevarte a la playa y a pasearte para que no desaprovecharas tú viaje.
Cuando me alivie después de diez kilos menos, solo me toco despedirme de ti en el
aeropuerto con un gran abrazo y un hermoso beso en la frente. Hoy me encontré a su
sobrina y me dijo que la Carmen se había ido con un morro que había conocido
el mismo día de su cumpleaños. ¡Que suerte a tenido siempre la Carmen!

Constanza Rojas

all is full of moon

http://www.youtube.com/watch?v=6w2nNsxBXz8

La luna se puede tomar a cucharadas
o como una cápsula cada dos horas.
Es buena como hipnótico y sedante
y también alivia
a los que se han intoxicado de filosofía.
Un pedazo de luna en el bolsillo
es el mejor amuleto que la pata de conejo:
sirve para encontrar a quien se ama,
y para alejar a los médicos y las clínicas.
Se puede dar de postre a los niños
cuando no se han dormido,
y unas gotas de luna en los ojos de los ancianos
ayudan a bien morir.

Pon una hoja tierna de la luna
debajo de tu almohada
y mirarás lo que quieras ver.
Lleva siempre un frasquito del aire de la luna
para cuando te ahogues,
y dale la llave de la luna
a los presos y a los desencantados.
Para los condenados a muerte
y para los condenados a vida
no hay mejor estimulante que la luna
en dosis precisas y controladas.

Jaime Sabines

bastardo

us ones in between

[And I am a creature.
And I am survivin’.
And I want to be alone
but I want your body.
So when you eat me,
Mother and baby,
Oh baby, mother me,
Before you eat me]